I libri, dei veri bastardi
Non è vero che i libri sono amici. I libri – diciamolo – sono tra gli esseri viventi più insensibili e feroci che esistano.
Possono farti piangere irrefrenabili lacrime amare senza provarne vergogna. Farti innamorare di autentici bastardi. Tenerti sveglio la notte incuranti delle tue emozioni, anzi sghignazzando nel buio mentre ti fissano dal comodino. Ti seducono fino a quando ti accorgi di non poter più fare a meno di loro.
Mentono, ingannano, manipolano. Suscitano domande ma non forniscono spiegazioni. Ti lasciano senza rimorso ma se provi ad abbandonarli si vendicano crudelmente causando forti sensi di colpa. Si lasciano prendere da tutti, offrendosi sugli scaffali come puttane, ma non si legano a nessuno. Possono irrompere nella tua vita e trasformarla in un bordello di fazzoletti accartocciati e pizza fredda nei cartoni. Poi scomparire. Tornare dopo anni, quando credi di averli dimenticati e rimettere tutto in disordine.
Pensi di possederli, ma è vero il contrario.
Tu credi di leggerli, ma sono loro a leggere te.
(nella foto, mia poesia dorsale)
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